El combate del tigre loco

El gimnasio apesta a sudor y bofetadas. En el centro del local destaca el cuadrilátero, donde hijos de familia en calzón corto se retan a mamporros bajo estrictas reglas importadas. En la España del primer cuarto del siglo XX sólo se zurran por deporte los anglófilos con estudios. Tipos snobs y vitales que consideran los puñetazos una suerte de afición distinguida y extravagante, como ese que se entrena con el saco. No lo hace mal, tiene estilo, donaire y un velo de cinismo dandi en la mirada. Es campeón amateur del país. Se hace llamar El Tigre de Calanda porque es aragonés y ejerce de noble bruto, aunque en el fondo, más que los puños, le fascinen todas las vanguardias artísticas que revolucionan sin sangre una Europa amodorrada. Es un valiente niño bien, domiciliado en la Residencia de Estudiantes, donde descuella por su poderío físico entre una muchachada sensible, asténica y traviesa.

La puerta del gimnasio se abre para volver a cerrarse. Ha entrado una pareja: él es un tío negro y enorme, ella una blanquísima muñeca vestida con pieles. Los recién llegados impresionan al boxeador aragonés. Lo reconoce al instante. Es Jack Johnson, ex campeón de los pesos pesados. Dicen que perdió su título en un turbio apaño. Por lo visto, un promotor le prometió que si se dejaba ganar por un blanco, la Justicia de su país olvidaría las reiteradas infracciones de la Ley Mann, que impide a cualquier varón cruzar las fronteras interestatales con una mujer que no sea su esposa. Luego resultó que no había tal trato y Jack se vio obligado a boxear en Europa por dinero.